foto de Carol Sachs/Divulgação

Uma história de amor não precisa ser melosa, nem cheia de beijos e nem mesmo de encontros. Uma história de amor pode se valer de metáforas, de comparações estapafúrdias, de ausências. Uma história de amor pode ser verdadeira, eterna. Ou falsa, fictícia, fantasia de uma cabeça. Nem por isso, necessariamente,  menos intensa. Uma história de amor pode ter nascido somente para ser escrita, lida ou encenada. E pode falar de todo e qualquer amor ou desamor pelo objeto de sua paixão, por uma terra, ou por um dia em que o sol insiste em brilhar sobre uma alma congelada. Tudo isso, nada disso, mais do que isso está no belíssmo espetáculo Não Sobre o Amor, de Felipe Hirsch (que também assina a direção) e Murilo Hauser, sobre a obra de Victor Shklovsky, Elsa Triolet, Vladimir Maiakovski e Lilia Brik Em cena, Leonardo Medeiros e Arieta Corrêa esbanjam talento e sensibilidade no deslumbrante e criativo cenário de Daniela Thomas. Uma viagem imperdível por um território onde afinal somos todos estrangeiros.  

Conheci o Renato Andrade alguns anos atrás. Fui ver um espetáculo seu chamado Retratos e Canções, me apaixonei pelo que vi e fiz uma matéria. Tempos depois, nos tornamos grandes amigos. Hoje, além do respeito profissional, tenho por ele imenso carinho. Ontem foi o último dia de outro espetáculo seu, Amor, Meu Grande Amor, e combinamos de jantar depois da peça, que conta, é claro, histórias de amor. São três, uma delas, especialmente tocante, a de um grande amor vivido por sua avó. Saí emocionada e, enquanto aguardava a saída do Renato, me sentei com amigos numa mesa na calçada da minha amada Roosevelt. Engatamos um papo animado até sermos interrompidos por um "artista de rua", pelo menos foi assim que aquele rapaz negro e maltrapilho se apresentou. Em troca de algum dinheiro, oferecia uma canção, a ser tocada em uma encardida flauta de plástico. Vasculhei a bolsa mas só encontrei uma nota de 50 reais. Já ia desistir quando lembrei de umas moedas que recebera de troco. Contei, 1 real e 35 centavos. Ofereci ao rapaz que agradeceu e perguntou se eu preferia um chorinho ou uma música do Chico. Respondi, meio sem graça, que por aquela quantia ele mesmo poderia escolher a canção. Ele sorriu e anunciou um chorinho de Waldir Azevedo. Quando terminou de tocar, tive que me conter pra não sacar os 50 reais e entregar a ele. Era realmente um artista. A mesa aplaudiu e ele se foi, deixando a noite gelada ainda mais fria. Despedidas são sempre tristes, sejam elas de uma montagem, de um grande artista ou de um grande amor, por ínfimo que tenha sido.